Caderno de Anotações

Archive for Julho, 2003

Solene

Pega. Quatro para cada lado. Passa, passa. A bola surrada viajava por todos os lados da rua. Aqui, vem! O jogo era o mundo deles. Agora. Com afinco lutavam pela partida, como se num estádio fosse, como se grandes jogadores fossem. Xi… perdeu. Mas eram apenas meninos. Agora, vai. E ficaram consternados quando viram aquele carro preto. Olha lá. Seguido num cortejo numa fila a baixa velocidade. Vixe… Silenciaram o jogo, a bola segurada firme contra um peito.

Solenes, prestaram seus 8 minutos de silêncio, como se uma grande partida fosse.

Só duas horas

Acabo de tomar um Imosec. Para quem sabe o que é, me desejem bom sono. Tenho umas 2 horas, antes de capotar.

Banana-maçã, chá e canja

Saudades da minha avó. Quando eu ficava doente, ia direto pra casa dela, e passava o dia inteiro vendo televisão, comendo banana-maçã, tomando chá com bolacha maizena, além de curtir uma amorosa canja de galinha sem tempero. Nem parecia que eu tinha faltado na aula porque me doía o corpo. Agora, babaus.

Mil palavras

Uma viagem esperada, conversas. Um despertar apressado, animado, divertido. Sol aberto, dia temperadamente agradável. Preparação, alongamento: subida. Seis quilômetros morro adentro, árvores, cheiro de mato, água de encosta. Braços abertos querendo voar no topo do mundo. Sua música descendo pelas ladeiras, em harmonia com a melodia do silêncio. Noite de balanço, mais música, debates acaloradamente inteligentes. Um prato exótico nos esperando no dia seguinte. Mais frio, conversas, agasalhos. No fundo, um pôr-do-sol avermelhado por entre o coqueiral. Moldura para nossos sorrisos. Os olhos naturalmente focados num ponto finito, o olhar para dentro do mundo. Lado a lado, você apoiada em mim, proximidade e confiança, dizendo o indizível num toque de ombros. Poesia.

Coragem

- Odeio restaurantes que não tem coragem.
- Como assim?
- Por exemplo, olha os sorvetes. Chocolate, morango e creme. Isso lá é opção? E os lanches? Te permitem montar o que você quiser, mas sugerem só 3 ou 4, e dos bem óbvios.

Sim, é preciso ter coragem. Até num cardápio. E você me dá provas disso a cada segundo. É a minha vez de colocar broncas na coleção pessoal.

Um exemplo compreensivo

A gente entende pouco inglês, mas do pouco que entende, dá vontade de xingar o tradutor, quando acontece. E sempre acontece.

Um exemplo compreensivo. Como assim, um exemplo que ouve seus problemas? Onde foi parar o exemplo abrangente (ou o comum exemplo completo, que é pobre mas melhor que o falso cognato)?

Eventualmente, o vilão morreu. Ahnnn? É possível que o vilão morra, mas só às vezes? Morrer eventualmente? O tradutor é espírita, e o vilão reencarna morrendo às vezes? Finalmente passou longe da cabeça de quem traduziu.

Fritinhas francesas. Essa, eu juro que vi no cinema. E qualquer estudante básico 1 reconhece o erro, ainda mais porque todo mundo adora batata frita, sorvete e o livro que está sobre a mesa.

Isso é que é samba

Brancas e Pretas
Paulinho da Viola

Num jogo de vida e de morte
As brancas e as pretas sobre o tabuleiro
Ali não há golpes de sorte
Se pensam jogadas, destinos certeiros

O quadro é um mar quadriculado
Sem ondas, parado, porém de marés
Ás vezes um passo mal dado
Um lance apressado resulta em revés

Os reis, as rainhas e os bispos
Dominam a cena com seu poderio
Da torre se avista o tablado
Peões trabalhando por horas a fio

O meu coração anda aos saltos
Parece um cavalo no seu movimento
Selvagem, e até traiçoeiro,
Vai sem cavaleiro, tabuleiro adentro

Parceiros duelam paciência
Por vezes se estranham,
o amor e a ciência
As pedras ali não têm limo
E mudam de rumo por conveniência
Ou, por não acharem saída,
Não rolam, se deitam,
no fim da partida

Um primor de desenho

Adoro as tiras horizontais do Leo Martins no NoMínimo. Poesia, humor e total adequação ao meio. Sensacional.

O Grande Gatsby - F. Scott Fitzgerald

Influenciado pelos comentários do Luís Fernando Veríssimo em várias de suas crônicas, resolvi ler algum dos grandes escritores americanos. Em vez de Hemingway, encontrei primeiro este livro.

A história é contada em primeira pessoa onisciente, e o eu-lírico é de um jovem californiano (Carraway) que se muda para Nova York nos anos 20, atrás de trabalho e um pouco de agitação. Mas o personagem principal é Jay Gatsby, um ser misterioso que promove festas ininterruptas para toda a “sociedade” novaiorquina, cuja personalidade e história ninguém conhece. Entretanto, todos os seus convidados sempre conjucturam sobre quem é, de verdade, o anfitrião.

Carraway mora ao lado da mansão de Gatsby, e, aos poucos, vai entrando no mundo excêntrico do vizinho. É exibida as entranhas do jet-set da cidade, com toda a frivolidade e falta de profundidade. Os convites inexistem, mas as “estrelas” lá estão, todas as semanas.

O único a prestar atenção efetivamente em Gatsby é o narrador, que tenta, aos poucos, descobrir quem é ele. Mas, ao contrário de todos os outros, o faz de maneira desinteressada. Torna-se seu único amigo. Um amor proibido e uma história envolvendo o passado de Jay estão no clímax do romance.

A linguagem não me chamou a atenção, nem o ritmo, nem o tema, nem a história. Pelo menos, é curto. Da próxima vez, atacarei Hemingway.

Politicamente correto

- Não, eu não sou feio! Minha mãe me disse que eu sou esteticamente desinteressante, só isso!